细香常伴月静天

日子像是被葡萄酒泡过一般……不想哭泣，只当是天黑了，夜深了。

所有久了不见我的人见了我的*一句都是：你瘦了……我只是想到《钗头凤》，想到“人空瘦”，想到唐琬。

人总是因为太眷恋繁华而落得越发落寞，就像是盛开的大片大片的玫瑰花，染红了天空、染红了泪水、染红了记忆……很后落得孤寂凋零，凄美散落一地。没人心疼。可谁知那片玫瑰情愿在荒凉中成就自己的繁华，不怕孤独落寞，不怕随风飘散，不怕无人问津……只求用彻底的、纯粹的颜色去换同样彻底的、纯粹的颜色。在这个世界上纯粹的东西越来越少了，更不用说是纯粹的颜色了，一切变得那么五彩斑斓，在这缤纷中你再也找不到那透着沉静的彻底的白，再也找不到透着深沉的彻底的黑，只得让一切倒映在不再澄澈的眼睛里化成彻底的泪水把所有淹没。我知道，那不是哭泣……

可是，无论怎样的多彩的世界，总还有安安静静的灵魂独自在自己安安静静的角落里，忍受荒凉、忍受孤寂，甚至是忍受幸福。还在深夜里被冰凉的月光拥抱，把冰凉的泪水存放在温存的内心里，他也不知道，这个世界上还会有另一颗灵魂被同样冰冷的月光拥抱着，流淌下冰凉的泪水。那些轻吟的清诗，那些轻咽的歌，那些轻放的梦……都在这同一个夜晚把遥不可及的两个灵魂安放在一个安安静静的位置，任由其哭泣，任由其互诉衷肠……就是这样两颗灵魂，哭了又哭，很后却还是遥不可及，一直一直。只是还在欣喜，只为那般沉静的月光下闪闪的泪光。

我一直认为这个世界上并没有美的文字，美的只是灵魂。同样的，这个世界上也没有冰凉的语言，冰凉的只是心灵。况且，很多时候，文字和语言都是多余的。很好不多余的只是诗，是用热烈纯粹的灵魂锻造的诗。只可惜，我不会写诗。记忆中也是写过诗的，还被别人期待过，只是现在那些句子早已不知道散落到哪儿去了，我也只当那是个梦罢，一个诗意的、美丽的梦。没有死一般沉寂的灵魂和一颗像太阳一样炙热燃烧的心是不能写诗的，或者沉静的如莲花盛开一般，心若出水芙蓉，可一片一片，也可点点滴滴。我没有这样的自信。

有些句子不必说给谁听，有些事情也不必让所有人都明白，就像一缕花香，不必让所有人都知道她的静谧的、细小的、柔弱的美，只要这个世界上还有一缕月光能托得起那细细柔柔的香，一切尽是美的。也只那一缕月光才能托得起那般细小柔弱的香罢……当天黑了，夜深了，在那深深地夜里，当所有人都在沉睡，当一切穿上安静的外衣睡在自己的梦乡里，当人们倦了，累了，当有人想哭，当月光冰凉……是谁睁着眼睛不想睡觉、不想说话，是谁和谁在遥远的地方说了一样的话，念着同一首诗，又是谁若无其事的生活着努力忘记自己心口隐隐的痛。无从所知，况且，也不重要，重要的是，有这样的谁一直没有理由的存在着。

我是一个习惯用文字表达感情的人，许多人也认为我很是会用文字表达自己的情感。可孰知，文字在我笔下是很不羁的，它并不会自由的听我的使唤，相反，它大多数会情况下是在使唤我，自由组合，由我执笔把它们写出来，就像我写一个故事，并不是我把故事编好把它们写出来，而是我不得不拿起笔，写下*一个字以后才知道自己第二个字要写什么，就这样一直写下去，直到把故事写完，故事就好像不是我想出来的，而是这个世界上本来就有这样的故事，或者……只是需要有这个故事。只恨我的文字太苍白、太无力，无法描绘出那样动人唯美的故事。看着自己写出故事的主人公或悲哀或幸福的活在他们的世界里，哭着、笑着、爱着、痛着……我会一样的哭着、笑着、爱着、痛着。

就像现在，写了这么多，感觉还是苍白的，苍白到像是玫瑰花褪尽颜色，染不红泪水、染不红天空，更染不红记忆……像一场大雪之前那般荒凉。可我知道这样的荒凉成就的繁华是很美的，我知道哪怕玫瑰褪尽了颜色，也还是有晶莹的露水在花瓣上滚动，像是一代红颜脸上流淌的热泪……我知道苍白的身后总有一抹难以描绘的虹，是如梦境一般的瑰丽，我知道总有一颗安安静静的心如简、如菊的演绎出一首绝美的诗，不怕孤独凋零，不怕悲凉。只为……

细香常伴月静天。